Die Luft riecht schon nach Schnee, mein Geliebter
Trägt langes Haar, ach der Winter, der Winter der uns
Eng zusammenwirft steht vor der Tür, kommt
Mit dem Windhundgespann. Eisblumen
Streut er ans Fenster, die Kohlen glühen im Herd, und
Du Schönster Schneeweißer legst mir deinen Kopf in den Schoß
Ich sage das ist
Der Schlitten der nicht mehr hält, Schnee fällt uns
Mitten ins Herz, er glüht
Auf den Aschekübeln im Hof Darling flüstert die Amsel

~Sarah Kirsch~

Ach, dieser Monat trägt den Trauerflor...
Der Sturm ritt johlend durch das Land der Farben.
Die Wälder weinten. Und die Farben starben.
Nun sind die Tage grau wie nie zuvor.
Und der November trägt den Trauerflor.

Der Friedhof öffnete sein dunkles Tor.
Die letzten Kränze werden feilgeboten.
Die Lebenden besuchen ihre Toten.
In der Kapelle klagt ein Männerchor.

Was man besaß, weiß man, wenn man's verlor.
Der Winter sitzt schon auf den kahlen Zweigen.
Es regnet, Freunde. Und der Rest ist Schweigen.
Wer noch nicht starb, dem steht es noch bevor.
Und der November trägt den Trauerflor.

O Nacht, du Getreue meiner Geheimnisse,
und ihr goldenen Sterne, die ihr, gemeinsam
mit dem Mond, die Feuer des Tages überwindet,
und du, dreigesichtige Hekate, die meinen Plan kennt,
und ihr magischen Künste, und auch du, Erde,
die Du den Zauberern mächtige Kräuter schenkst;
auch ihr Winde, Berge, Flüsse und Seen
und all ihr Gottheiten der Wälder,
all ihr Gottheiten der Nacht, kommt herbei;
dank eurer Hilfe vermag ich nach meinem Willen
den Lauf der Flüsse umzukehren
von ihren erstaunten Mündungen zu den Quellen,
und mit meinem Zauber beruhige ich die aufgewühlten Meere
und bringe sie in Wallung, wenn sie still sind;
mit meinen magischen Worten breche ich den Schlangen ihre Kiefer;
ich versetze die mächtigen Felsen, reiße ganze Eichenwälder aus der Erde,
ich lasse die Berge erzittern und die Erde stöhnen
und die Toten sich aus ihren Gräbern erheben.
Und dich, o Mond ziehe ich vom Himmel herab!

aus: Ovid, "Metamorphosen"